Esta semana, dos Estrellas Literarias se apagaron.

Murieron en distintos países, en distintas circunstancias, ambos recibieron sentidos homenajes de quien en verdad importa, SUS LECTORES.

Es triste, pero de ninguna de las dos, este diario hizo eco.

Murió en Lanzarote,Islas Canarias,  un "mundo raro", como dice la canción mexicana de José Alfredo Jimenez un escritor que si bien es mundialmente reconocido por su lucha a favor de las causas de los que menos tienen, la gran mayoría lo recuerda, por sus libros.

Por su forma exquisita de escribir y que para quienes lo pueden leer en su lengua materna, lo valoran mas.

Todo mundo recuerda a Saramago por sus viajes, por sus declaraciones, por su lucha socialista e izquierdistas, yo particularmente lo recuerdo por "El Evangelio según Jesucristo". Se que escribió mucho mas, pero ese libro es una mirada entre herética y cínica de lo que la Iglesia Católica es.

El cuerpo de Saramago fue llevado desde España, donde vivió su exilio, a Portugal para recibir el homenaje de quienes lo leyeron, lo entendieron y de quienes disintieron de el y contribuyeron a su partida pero que reconocieron en el un adversario que uso la palabra y no la violencia para luchar por hacer la diferencia.

Ignoro si Saramago viajo a Israel y si reconoció su lucha y defendio o no su forma de participar en el mundo, aunque como todos, se que estaba a favor de hallar, construir y sostener la paz entre los israelíes y los países árabes.

Miles de personas desfilaron en su capilla ardiente y su féretro fue cubierto por "su" bandera.

Este sábado en México, murió otro escritor, también lucho contra la indiferencia, la apatía y la discriminación. El era, un cronista. Volvió la crónica su mejor arma por la lucha social. Miles de personas asistieron a su capilla ardiente, a pesar de reconocerse como solo un periodista, su féretro fue expuesto en un museo, el de Su Ciudad de México y después por aclamacion publica, llevado al Palacio de las Bellas Artes.

Los habitantes de la ciudad le llevaron mariachis y  organillos callejeros, la carroza fúnebre que llevaba su féretro, circulo en torno a las calles de "su Centro Histórico" y quienes caminaban por el espontáneamente le aplaudieron.

Carlos Monsivais, Monsi, como lo llamaron sus cercanos, los propios y los extraños, fue un cronista, un periodista, un mexicano que vio con ojos de habitante del mundo a su ciudad.

Entendio mejor que nadie, que la cultura no la forman sola algunas expresiones del arte, sino que cultura es todo aquello que contribuye a la expresion de "hombre de a pie".

Logro que quien lo leia en su columna del peridoco "por mi Madre Bohemio" fuese capaz de encontrar, a traves de cronicas sarcasticas, lo que se ocultaba mas atras de solo eventos politicos o respuestas sociales a cosas que eran sensibles para los mexicanos.

Vivio como pocos las luchas sociales de los mexicanos de ´68 y escribio de ello cuando nadie mas lo hacia. Cuando el gobierno fue incapaz de organizar, respaldar y controlar los efectos del terremoto de '85, Monsivais contribuyo a traves de sus columnas a construir una sociedad diferente.

Escribio sobre todo y desde todos los angulos. Sobre la lucha indigena y los zapatistas, sobre el mitico SubComandante Marcos y sobre heroes deportivos, sobre la lucha de la izquierda mexicana y sus fracoaso y sobre futbol.

Amaba profundamente la Epoca de Oro del cine mexicano y los filmes de los 50´s hollywoodense y era capaz de citar de memoria los elencos de los mismo con tecnicos incluidos.

Quienes fueron sus amigos hablan de su increible memoria y en las calles de mi centro historico, de los lugares en torno al zocalo, los vendedores le reconocian al pasar.

Se que viajo a Israel con Elena Poniatovska y con Granados Chapa. Que admiraba al kibbutz como organizacion y que disfruto de narrar a los amigos, las tardes bohemias que paso en Tel Aviv.

Pero sobre todo fue un hombre que amo vivir. Que vivió amando y que lo narro, lo relato. Volvió las palabras armas llenas de fuerza y la fuerza palabras llenas de razón.

Escribió columnas en periódicos y reseñas. Colecciono lo coleccionable al grado de regalar a los habitantes de la Ciudad de México un museo. Amo a la Ciudad de México y la Ciudad lo amo a el.

Se que frente a muchisimos problemas diarios, estos dos hombres iguales y distintos, murieron. No importan. Son grandemente diminutos y diminutamente Grandes.

Para aquellos que amamos la literatura, hemos perdido algo. Para los que aun no los conocen, espero que los encuentren pronto.

Para el genero humano, dos buenos, decentes y talentosos hombres nos han abandonado.

Por lo menos, busquemos encontrarlos a través de sus escritos.